Le goût du bonheur

Instantanés de ton été

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Cet été, tu as traversé l’Atlantique pour la première fois. J’ai compté, c’est le quinzième pays que tu visites. Pas mal, non ? Mais il y en a encore tant dans lesquels j’ai hâte de t’emmener. Mon aventurier, tu es toujours prêt quand il s’agit de boucler ton sac. Du moment que tu as un livre, quelques feutres et ton goûter, on peut aller jusqu’au bout du monde. 

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Tu es devenu copain avec un cerf, as mangé ton premier hot-dog assis en tailleur devant le parlement à Ottawa. Tu as vu deux baleines et dormi dans une yourte. Dans l’avion du retour, tu as perdu ta deuxième dent de lait. La petite souris a glissé 2 dollars canadiens dans ta poche pendant que tu dormais. Au cri de joie que tu as poussé, je crois que tout l’avion était au courant.

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Cet été, tu as pris de plus en plus de plaisir à déchiffrer, puis lire tes premières histoires tout seul. On a dévalisé les rayons de livres jeunesse et tu pointes tous les panneaux publicitaires qu’on croise en voiture.

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Mon aventurier de la vie 

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En cuisine, tu assures grave aussi; quand on fait un lemon posset, c’est toi qui bat le sirop de citron avec énergie. Et puis tu as nagé tous les jours. Ah ça, mon petit poisson, tu en auras fait des longueurs. Et tu n’as même plus besoin que je t’aide à toucher le fond de la piscine. Comme un canard, tu balances les fesses en l’air et plonge sans la moindre hésitation.

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Tu as rangé tes affaires dans ton nouveau cartable. Il est bien plus large que tes épaules mais tu es si fier de le porter. La semaine prochaine, tu entres en CP et fêtes tes 6 ans. Non mais franchement, 6 ans ( c’était hier, non ) ?

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Tu m’as appris à faire un hochet avec une tige de ballon, poser un gendarme sur Dumbo pour lui offrir un baptême de l’air, écouter ce qu’avait à nous dire Frankie, la raie-bouée. La vie à un petit truc en plus avec toi; le goût de la fantaisie. Parce qu’avec toi, le bonheur à cette saveur très particulière; celle de ces milles et unes choses insignifiantes qui pourraient passer inaperçues à nos yeux d’adultes.

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Merci Virgile d’enchanter mon quotidien. Merci pour tes éclats de rire qui partent en cascade, tes petits plis sur le nez quand tu te marres. Merci aussi de me serrer la main quand on traverse la rue pour que je me sente moins seule. Je t’aime, tu sais.